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La muerte de Lord Edgware (Agatha Christie) - pág.48

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PARÍS, 10 NOV. Dulces sueños
-Diez de noviembre -repitió Poirot pensativamente.
-Eso dice, y estamos en junio, lo que parece demostrar que empezó a tomar el soporífero hace lo menos seis meses, aunque, como el año no se indica, también puede ser hace dieciocho meses, o acaso dos años y medio, tal vez más...
-París, D. -repetía Poirot, ceñudo.
-Sí. ¿Le indica a usted algo eso? Yo todavía no le he preguntado qué interés le mueve a intervenir en este asunto, porque me figuro que tendrá sus motivos para hacerlo. Seguramente querrá usted averiguar si se trata de un suicidio, ¿no? Pero eso es algo que ni yo ni nadie podríamos asegurarlo. Según dijo la camarera, anoche miss Adams se encontraba perfectamente. Lo que hace suponer que se trata de un desgraciado accidente; mi opinión personal es que se trata de eso. El veronal es un soporífero desconcertante. A veces se toma una gran cantidad y no le pasa a uno nada; en cambio, en otra ocasión, se toma sólo un poquitín y mata. Es una droga peligrosa por ese motivo. No me cabe la menor duda de que el Juzgado lo calificará de muerte por accidente. Por mi parte, no puedo decirle nada más.
-¿Me permite usted examinar el monedero de la señorita?
-Desde luego, claro que sí.
Poirot vació el contenido del bolso. Había en él un pañuelo fino con las iniciales C. M. A., una borla de polvos, un lápiz de labios, un billete de una libra, algún dinero suelto y unas gafas. Estas últimas las examinó Poirot detenidamente. La montura era de oro, sencilla y severa.
-Es raro -dijo Poirot-. No sabía que miss Adams usase gafas. Acaso las necesitaba para leer.
El doctor las cogió.
-No; son gafas de miope -afirmó-. Muy potentes, por cierto. La persona que las usaba debía de tener muy mala vista.
-¿No sabe usted si miss Adams...?
-No fue cliente mía; una vez me llamaron para que examinase la
herida que tenía en un dedo la criada. Desde entonces no había vuelto más. Miss Adams, a la que vi en aquella ocasión un momento, no llevaba, desde luego, gafas.
Poirot dio las gracias al doctor y nos despedimos.
Mi amigo parecía preocupadísimo.
-¿Respecto al disfraz?
-Puede que yo esté equivocado -admitió.
-No; eso está comprobado. Me refiero a su muerte. Desde el momento en que tenía veronal en su poder, es muy posible que, sintiéndose cansada, lo tomase ayer para asegurarse una buena noche.


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