Old Bishop´s (Oscar Wilde) - pág.3

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cuando le hablo a usted de los caballeros de la noche de Montevideo, se
necesita ser tan miope como usted es para creerme alejado de los
caballeros de la niebla de Nottingham, que son los héroes de mi anécdota,
porque no es sino una anécdota lo que cuento.
Como saben ustedes, he frecuentado en mi vida una buena cantidad de
gente mal afamada. No profeso los prejuicios vulgares sobre esta cuestión.
Siento más aprecio por un Jack el Destripador, que por un opulento
joyero. Estrecho con más gusto la mano de un profesional que la de un
estafador como ese Ladislas Teligny, a quien expulsaron ustedes el mes
pasado y que había engañado hasta al señor Cerneval.
Pocas veces he conocido en este mundo tan poco cristiano a una
persona que me haya inspirado de buenas a primeras tanta simpatía como el
antiguo carcelero Dickson. Este honrado canalla, cien veces peor, con toda
seguridad, que el peor de los hombres que estaba él encargado de mantener
en la húmeda paja de los calabozos, tenía un repertorio de recuerdos a
cual más atrayente; y cuando se le dejaba en compañía de dos o tres buenas
botellas de ron auténtico, soltaba una verdadera fanfarria.
He leído las memorias de nuestro verdugo Barry, el hombre que ahorcó
973 criminales en quince años. Bueno: pues eso es una minucia al lado de
los recuerdos del Dickson de mi relato. No me refiero al talento del
cuentista: Barry o su Cirineo carecen de él en absoluto. La educación de
los verdugos está muy descuidada en nuestros días. Dickson, por el
contrario, poseía el don de la presentación en su más alto grado; hacía
vivir los héroes de sus historias.
¡Pobre Dickson! Era como la virgen del poeta de ustedes que amaba
demasiado el baile y que murió a causa de él; a Dickson le gustaba
demasiado el ron y éste fue el que le mató. A mí me entusiasmaban mucho
sus relatos. Por eso un día que la emprendíamos con la quinta botella,