Sonetos (William Shakespeare) - pág.26
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No admiré la blancura de los lirios Ni elogié las encendidas rosas, Esas dulces figuras deleitables Que tomaban tu imagen por modelo.
Mas era como invierno, y en tu ausencia Jugué con ellas como con tu sombra.
99
Acusé a la violeta de este modo:
Dulce ladrona, cuyo olor tan dulce
Tomaste del aliento de quien amo,
Y el purpúreo orgullo de tu rostro
Teñiste en la sangre de sus venas.
Culpé al lirio de hurtar tu mano blanca,
De quitarte el cabello a la sarilla;
Las rosas erizaron las espinas,
Con rubor una, pálida la otra.
Ni blanca ni roja, una tercera
A tu hálito unía ambos colores,
Mas no pudo ufanarse de su robo:
Corrompíala el cancro, vengativo.
Y no vi flor alguna que no hubiese Arrancado de ti color o aroma.
100
Oh musa, ¿dónde estás que has olvidado
Celebrar la fuente de tus fuerzas?
¿Dilapidas tu ingenio en vil asunto,
Alumbrando bajezas te oscureces?
Redime presurosa, en versos nobles,
Esas horas, oh musa, que perdiste;
Canta a quien estima tus canciones
Y a tu pluma inspira arte y argumento.
Observa, musa, el rostro del amado,
Y si el Tiempo de arrugas lo surcara
Al Tiempo satiriza, y sus estragos
Haz blanco de tus burlas desdeñosas.
Más alada que el Tiempo sea la fama, Rescatando a mi amor del corvo acero.
101
Oh musa perezosa, ¿por qué olvidas
A la verdad teñida de belleza?
Belleza y amor se dignifican
En mi amor, y tú por su intermedio.
Responde, musa. ¿Me dirás acaso:
"Ofende a la verdad un tinte ajeno,
No hay pincel que revele la belleza,
Lo óptimo es mejor estando puro"?
¿Porque él es inefable serás muda?
No excuses tu silencio, pues depende
De ti que él a la tumba sobreviva
Y lo alaben los tiempos venideros.
A tu oficio, musa, he de enseñarte A volver perdurable lo caduco.
102
Más fuerte es hoy mi amor, y no más débil,
Aunque haya cambiado en apariencia;
Amor es mercancía si el amante
Pregona en todas partes cuánto vale.
Cuando el nuestro era joven yo cantaba,
Celebrando en mis aires sus primicias
Igual que en los albores del estío
Canta Filomela, y calla luego,
Mas no porque el estío no sea grato
Como cuando entonaba himnos nocturnos
Sino porque esa música salvaje,
Cual placer repetido, cansaría
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