Sonetos (William Shakespeare) - pág.19
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Osaran coronar las frentes vivas:
Antes que las trenzas de los muertos,
Bienes de sepulcro, renacieran
A vivir vida ajena en testa ajena,
Y un muerto vellón fuera frescura.
En él reviven las antiguas horas
Cuando todo era genuino y verdadero.
Cuando ajeno verdor no hacía veranos
Y lo viejo a lo nuevo no ensalzaba.
Emblema es de Natura, en que ella opone La belleza de antaño al artificio.
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Las partes que de ti presencia el mundo,
No hay halago que pueda embellecerlas;
Las lenguas todas (voces de las almas)
Respetan la verdad, aun si enemigas.
Tu figura exterior es coronada;
Con elogio exterior, mas esas lenguas
Hablan con acentos diferentes
Cuando miran no sólo con los ojos.
Sondean la belleza de tu alma
Y le miden de acuerdo con tus actos,
Y si antes te admiraban ahora añaden
A tu flor de belleza aromas agrios.
Tu perfume es indigno de tu aspecto Porque creces rodeado de malezas.
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No es tu culpa que seas difamado
Pues siempre se calumnia a la belleza;
La injuria es el adorno de lo grácil,
El cuervo que atraviesa un cielo limpio.
La calumnia te halaga, siendo honesto,
Por saber resistir las tentaciones,
Pues si el cancro codicia lo más puro
Tú exhibes una flor inmaculada.
La emboscada de días más lozanos
Franqueaste, según dicen, victorioso,
Mas no hay mérito que sea suficiente
Para acallar las voces de la envidia.
Si no te echara sombra una sospecha Los corazones todos dominaras.
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No llores por mi cuando haya muerto Y oigas las lúgubres campanas Anunciar al mundo que he partido Del vil mundo a morar con vil gusano. Si lees esta línea, no recuerdes Qué mano la escribió. Tanto te amo Que prefiero me entregues al olvido A que sufras dolor por recordarme. Si miraras, acaso, estos versos Cuando yo en la arcilla esté disuelto, Olvida el eco humilde de mi nombre Y deja que tu amor también se pudra.
No vea el sabio mundo tu congoja y se burle de ti por culpa mía.
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Por si el mundo pidiera que describas
Los méritos presuntos que en mí amabas,
Olvídame, amor, en cuanto muera,
Pues no hallarás en mí nada encomiable.
A menos que piadosamente urdieses
Mentiras que enaltezcan mis virtudes
Y de mí prodigaras alabanzas
Que la avara verdad me negaría,
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