Sonetos (William Shakespeare) - pág.12
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O de ellos uno, o todos, o más dones,
Son entre tus gracias justos reyes,
Injerto mi amor en tu riqueza:
No soy cojo, pobre o desdichado
Pues brinda esta sombra tal sustancia
Que yo con tu opulencia me contento
Y vivo de una chispa de tu gloria:
Procura lo mejor, te lo deseo,
Si lo obtienes, diez veces soy dichoso.
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¿Cómo puede faltar tema a mi musa Mientras tanto tú insufles en mis versos Tu argumento, tan dulce y excelente Que en vulgares papeles se destaca? Agradece a ti mismo si algo mío Resulta tolerable a tu lectura, Gran torpeza sería no escribirte si tú mismo iluminas el ingenio. Musa décima, diez veces más valiosa Que las nueve a que aluden los poetas: Quien te invoque produzca eternas rimas: Que al curso de los siglos sobrevivan.
Si mi musa ligera es deleitable
Sea mío el trajín, tuya la fama.
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¿Cómo cantar con discreción tus gracias Cuando eres de mí lo más preciado? ¿De qué pueden valerme mis elogios si es mío cuanto en ti estoy elogiando? Separémonos pues, por esa causa, Y nuestro amor ya deje de ser uno: si estás lejos quizá pueda entregarte El tributo que sólo tú mereces. Ausencia cruel, tormento fueras Si tus ocios amargos no alumbraran Pensamientos de amor que dulcemente Distraen las nostalgias y las horas:
Me enseñas a volver dos partes una Cantando a quien siempre está conmigo.
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Mis amores, amor, tómalos todos:
¿Qué tienes que antes no tuvieras?
No amor que amor pueda llamarse,
Pues ya era todo tuyo el amor mío.
Si por amor de mí mi amor recibes
No puedo inculparte, mi amor tomas;
Te inculpo si engañándote a ti mismo
Gustas algo a disgusto, por capricho.
Gentil ladrón, el robo te perdono,
Aunque es a ti a quien robas mi pobreza:
Y aún así el amor sabe que más duele
La injuria del amor que la del odio.
Gracia lasciva, en quien el mal es bueno, No seas mi enemigo aunque me hieras.
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Los gráciles males en que incurres
Si de tu corazón estoy ausente
Convienen a tu edad y tu belleza,
Pues doquiera que vas eres tentado.
Eres gentil, y galardón valioso,
Eres bello, y todas te cortejan.
¿Qué hijo de mujer a las mujeres
Podría consentir vanos suspiros?
Mas respeta, ay de mí, mis propios fueros
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