Sonetos (William Shakespeare) - pág.10
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Y cómo lo iluminas si se nubla;
A la noche atezada le recuerdo
Que la argentas si no arden las estrellas,
Pero el día es más largo cada día, Y la noche más torva cada noche.
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Cuando sufro agravios de Fortuna,
Lloro a solas mi suerte desdichada
Y lanzo al cielo sordo gritos vanos
Y maldigo, afligido, mi destino,
Codiciando de éste la esperanza,
De aquél los amigos, el semblante,
Y de otros ya el talento o el ingenio,
Mal provisto de cuanto más valoro.
Más sumido en tan negras reflexiones,
De pronto pienso en ti, y entonces canto
(Cual alondra elevándose en la aurora)
De la tierra sombría himnos al cielo.
Con tu amor recordado soy tan rico Que las galas de un rey no envidiaría.
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Si en callada asamblea el pensamiento Convoca dulcemente a los recuerdos, Languidezco en suspiros de nostalgia Y horas nuevas derrocho en viejos llantos. Así ahogo con lágrimas los ojos Por amigos en noche eterna ocultos Y lloro nuevamente amores idos Y añoro visiones ya perdidas. Dolido por pasadas aflicciones, Las penas enumero una por una: La ardua suma de llantos pesarosos Salda una vez más deudas saldadas.
Mas cuando pienso en ti, amigo mío, Las pérdidas recobro, el dolor cesa.
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En el pecho atesoras corazones
Que yo di por perdidos y por muertos:
Allí reina el amor, todas sus partes,
Y amigos que creía sepultados.
¡ Cuánta lágrima sacra y funeraria
El amor ha arrancado de mis ojos
En memoria de muertos que hoy parecen
Sólo ausencias que allí yacen ocultas!
Eres tumba en que amor sepulto vive,
Ornada con trofeos de amores idos
Que sus partes de mí a ti cedieron,
Y lo que fue de muchos hoy es tuyo.
Imágenes amadas en ti veo,
Y soy todo de ti (de todas ellas)
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Si a mis días dichosos sobrevives,
Cuando Muerte, ese patán, cubra mis huesos
De polvo, si relees por ventura
Los versos toscos de un difunto amigo,
Compáralos con los talentos nuevos,
Y si los sobrepuja toda pluma
Valora el amor y no las rimas
Superadas por otros más felices.
Dedícame este dulce pensamiento:
"Si en estos tiempos prósperos viviese,
Su amor mejor vástago engendrara,
Para marchar entre mejores huestes.
Si ha muerto, y poetas hay mejores, De él leo el amor y no el estilo.
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